Бродский Иосиф

Прочитано 210 раз
Иосиф Александрович Бродский (1940 — 1996) — русский и американский поэт, эссеист, драматург, переводчик, лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, поэт-лауреат США в 1991—1992 годах. Стихи писал преимущественно на русском языке, эссеистику — на английском.
Будущее, мягко говоря, есть частная утопия индивидуума.

В настоящей трагедии гибнет не герой — гибнет хор.

Вот и прожили мы больше половины. 
Как сказал мне старый раб перед таверной: 
«Мы, оглядываясь, видим лишь руины». 
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Всякое творчество начинается как индивидуальное стремление к самоусовершенствованию и, в идеале, — к святости.

Если ты выбрал нечто, привлекающее других, это означает определенную вульгарность вкуса.

Ибо красота есть место, где глаз отдыхает.

Каждая могила — край земли.

Мир, вероятно, спасти уже не удастся, но отдельного человека — всегда можно.

Наряду с землей, водой, воздухом и огнем, деньги — суть пятая стихия, с которой человеку чаще всего приходится считаться.

Не в том суть жизни, что в ней есть, 
Но в вере в то, что в ней должно быть.
Никто не знает будущего. И менее всего — те, кто верит в исторический детерминизм. После них идут шпионы и журналисты.

Поэзия это не «лучшие слова в лучшем порядке», это — высшая форма существования языка.

Поэта долг — пытаться единить 
Края разрыва меж душой и телом. 
Талант — игла. И только голос — нить. 
И только смерть всему шитью — пределом.

Прощай, позабудь и не обессудь. 
А письма сожги, как мост. 
Да будет мужественным твой путь, 
Да будет он прям и прост.

Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает. 
Значит, нету разлук. 
Существует громадная встреча. 
Значит, кто-то нас вдруг 
В темноте обнимает за плечи.

Смотри без cyeты вперед. Назад 
Без ужаса смотри. 
Будь прям и горд, 
Раздроблен изнутри, 
На ощупь тверд.

Тех нет объятий, чтоб не разошлись, 
Как стрелки в полночь.

Холуй трясется. Раб хохочет. 
Палач свою секиру точит. 
Тиран кромсает каплуна. 
Сверкает зимняя луна.

Се вид Отчества, гравюра. 
На лежаке — Солдат и Дура. 
Старуха чешет мёртвый бок. 
Се вид Отечества, лубок.

Собака лает, ветер носит. 
Борис у Глеба в морду просит. 
Кружатся пары на балу. 
В прихожей — куча на полу.

Луна сверкает, зренье муча. 
Под ней, как мозг отдельный, — туча… 
Пускай Художник, паразит, 
Другой пейзаж изобразит.

Эстетика — мать этики.
Другие материалы в этой категории: « Блок Александр Булгаков Михаил »
   
 
   
© Leoservis Group

Сообщения

Вы не авторизованы.